visto en Crónicas del Hype

Es una mierda este Madrid

Nueva entrevista en propagando.info. Desde Islandia esta vez.

Horas después, su madre, en Alicante, se enteró de que su hija había sido detenida durante el desalojo de la Puerta del Sol; que un policía la había mantenido durante varios minutos apretada de cara a la pared, hablándole al oído; que esas imágenes habían salido en televisión y recorrido las redes sociales.

Lee aquí el artículo completo

Acampada de Badajoz

(gracias Rafa por el envío)

http://www.dionisioc.com/

Artículo de Richard Crowbar en Diagonal

La Biennale de Berlín convierte en objeto de consumo de "cultura alternativa" las acciones del movimiento Occupy/Indignados.

Llegamos a la galería de arte Kunst Werke, sede de la séptima edición de la Biennale de la capital alemana, en Auguststraße 69, uno de los barrios más exclusivos de Berlin. Lo primero que nos encontramos al entrar es un patio repleto de gente muy arreglada degustando una copa de vino o una cerveza. Al fondo del patio, una puerta nos conduce al espacio "Occupy Biennale", que se puede visitar hasta el próximo 1 de julio.

La organización ha cedido este espacio al movimiento Occupy/Indignados para que expresen su creatividad y recreen su espíritu. Al entrar en la sala vemos la reproducción de una acampada: sacos de dormir, tiendas de campaña, paneles con las actividades y asambleas diarias, las pancartas, etc.

Vemos a algunas "artivistas" que se afanan en decorar el espacio, otras explican las intenciones del mismo, otras organizan las asambleas y talleres, algunos se afanan en que los visitantes no hagan fotos. En su opinión, lo que está sucediendo dentro de la sala es real, es una plaza abierta a la participación de todas. Lo que no terminamos de comprender es cómo, si es un espacio de ese tipo, está encerrada dentro de la cegadora luminosidad de una galería de arte.

Las plazas significan justamente tomar sin permiso el espacio público del que se nos ha expulsado, reivindicar el común, resignificarlo entre todas. Y la Biennale no es el común: lo es la cultura y el pensamiento que generamos entre todas, sin marcas, sin modas, sin permisos, sin copyright.

Las personas que antes tomaban una copa en el patio entran en el espacio, donde pueden estar cerca de los indignados, verlos, tocarlos, olerlos, experimentar lo que es estar en una acampada sin los inconvenientes de las inclemencias meteorológicas o la represión policial. "Es fantástico, cómo no se le había ocurrido a nadie antes", exclaman.

Al salir, no sabemos si lo que hemos visto es un espacio de encuentro del movimiento o si, por el contrario, es un simulacro que servirá para engordar los currículums de algunos "artivistas", quienes trabajan con un pie dentro de los museos y otro fuera, fagocitando todo lo que pueden, auténticos coolhunters. Quizás sea justamente lo cool, lo trendy del movimiento Occuppy lo que la Biennale ha querido capturar en esta séptima edición. Parece que algunos, en sus intentos por elevar la acción directa a la categoría de las bellas artes (para nosotras la historia es más bien al revés, son las bellas artes las que se tienen que elevar a la categoría de la acción directa), están cosificando un repertorio de acción colectiva, un movimiento o un clima, como se ha definido en ocasiones, que ha cambiado la forma de entender y de estar en el mundo de miles de personas. Convertirnos en objetos de consumo de "cultura alternativa" nos debilita.

Nos vienen a la cabeza las palabras del viejo profesor Jesús Ibáñez: "Los 'hippies' atraen al turismo, los turistas se deleitan contemplando su putrefacción y compran como recuerdo los productos de su trabajo residual". Quizás solo tengamos que cambiar la palabra hippie por activista y turista por artista, para tener una excepcional descripción de lo que puede verse durante estos días en el número 69 de la Auguststraße.

En el texto de presentación podemos leer: "Gol en el campo , paz en la tierra" es el título de su intervención basada en una abstracción de líneas rojas y blancas.

La propuesta parte por un lado, de una aproximación a la vivencia de uno de los operarios que trabajó durante años en las labores de apertura y cierre de la maquinaria, acompañado en sus noches de vigilia por los programas futbolísticos. Y, por otro, realizando un análisis de la explosión de banderas rojiblancas en los balcones y ventanas de nuestro territorio con motivo de los últimos acontecimientos surgidos a raíz de la presencia del Athletic en el campeonato de la UEFA, que muestran la unión de diferentes estratos sociales a favor de un objetivo común.

El objetivo es que los transeúntes puedan reconocer un elemento ligado a la identidad local pero con la modificación que aportan las líneas diagonales y que juntas provocan una lectura que pone en tensión el valor del signo y del símbolo, proponiendo una resignificación en el sentido de ambas a través de su unión."

Sin embargo "Gol en el campo, paz en la tierra" no deja de ser también un homenaje a Evaristo (cantante de La Polla Records)tal como se nos anuncia en la propaganda de la intervención:

Si hacemos memoria recordaremos que La Polla tenía una canción con el mismo título:

Para cerrar esta breve reseña un par de anotaciones:

1 -Señalar la patente influencia del rock radical vasco en los jóvenes artistas de Euskalherria , recordemos el homenaje a Los Eskorbuto, sin necesidad de quitarse el pelo de la dehesa con figuras interpuestas como pasa con generaciones anteriores (veáse a los Sham 69 en Asier Mendizabal).

2 - ¿Afectará la falta de goles del Bilbao en la final de la Europa League al proceso de paz?

Un talento preso en La Victoria (República Dominicana)

SI TENEMOS ASAMBLEAS, ¿GOBIERNO PARA QUÉ?
PARA LIBERARNOS DE LA CRISIS, ACABEMOS CON EL CAPITAL

Bloque Antiautoritario 12M

No creemos en políticos profesionales ni en burócratas sindicales, oriundos de parlamentos y comités de empresa. No soportamos más este macabro espectáculo animado por los medios que crían mayorías silenciosas. No nos ilusiona votar, delegar en otros, ceder nuestra libertad, abandonarla. Nos representarán -nos dicen-, pero en la urna no se dice lo que se piensa, ni lo que se sueña. Nos representarán -nos prometen-, pero sólo quieren robarnos ese espacio de decisión y que consintamos desde la distancia. Hemos aprendido que la democracia es la negación de lo político, la negación de nosotros mismos por unos "representantes". Es nuestro destierro y en él nos hemos encontrado.

Nos quieren hacer creer, aquellos cuyos juegos son ya demasiado viejos y sus barrigas muy gordas, que nada podemos cambiar. Pero somos más y más importantes de lo que creemos, somos imprescindibles para que sus medidas se lleven a cabo. Si les desobedecemos no podrán hacerlas funcionar. Seamos peligrosos. Sólo desde el río de la revuelta, desde ese lugar, podemos sentir la fuerza que acallaron. Es o ¿Ellos o nosotros? ¿su mundo o el nuestro?

Siempre tuvimos razones para luchar. Hicieron de nuestra vida una monótona repetición, nos robaron nuestros espacios y secuestraron nuestro tiempo. El capitalismo penetró hasta sus últimas consecuencias, acaparando el mundo y reduciendo toda la riqueza de la vida a una monetarización obligatoria. Todo es mercancía, los seres vivos y el territorio. Su avaricia abrasa la tierra, tanto como su napalm. Y el planeta entero se revuelve.

Hoy nos sobran muchos motivos más para luchar, sufrimos la gestión de nuestra fatiga: reajustes - reformas - subidas de precios - bajadas de salarios - aumento de impuestos. Progresa nuestra precariedad al compás del desempleo, la gente sin hogar, la exclusión y la pobreza. Nuestros hijos miran al exilio bajo la promesa de un futuro de simple supervivencia. Y la "izquierda" sigue gimoteando por un regreso del estado del bienestar, cuando lo que llaman crisis es el derrumbe del mundo que conocíamos, y al que no queremos volver. ¿Dejamos hacer, decir y gimotear o luchamos? O nos "salvan con recetas" -nos repiten- o vendrá la quiebra, la ruina, el colapso. Su salvación son promesas necrófagas. Para liberarnos de la crisis debemos destruir su economía, lancémonos sobre su cadáver.

No dejemos que se apropien o repriman una vez más nuestra lucha. Hemos dado vida a las plazas de barrios y pueblos con asambleas, palabras, sueños, memorias. Pretenden que lo olvidemos todo, que volvamos cual devoto silencioso a la urna y al voto; piensan poco y piensan mal. Ni grandes ni pequeños, no nos fiamos de ningún partido; los grandes hacen lo que los pequeños todavía no pueden, el tamaño no importa, su estructura es la misma. Frente a esto, defenderemos una organización anti-autoritaria, sin jerarquías ni vanguardias; horizontal, en el que la asamblea sea el único órgano de decisión, donde todos/as formemos parte; autogestionada, que se sustente por sí misma, fuera del sistema y sin la esclavitud del salario. Ya sea de forma autónoma o federada.

El siniestro espectáculo se ha acabado
¿Si tenemos asambleas, gobierno para qué?
Para acabar con la crisis, destruyamos su economía
Contra toda Autoridad, recuperemos nuestra vida

Bloque Anti-Autoritario en la manifestación del 12M
Salida de Cuesta de Moyano a las 18:30

Por Manuel Vilas // 08 de mayo de 2012

Un día exacto de la distopía, Madrid volverá a los tiempos del generalísimo Franco. Será el 18 de julio de 2313, cuando una conmemoración callejera, gigantesca y vintage reponga los símbolos del régimen pero, esta vez por fin, en su suprema y célibe verdad histórica.

Todas las ciudades españolas, tras la victoria del general Franco, se convirtieron en las ciudades más feas del mundo. Todas eran iguales y todas fueron víctimas de un mal gusto que hoy, muchos años después, evaporado aquel episodio histórico, puede parecernos incluso cómico, delirante y punky.

Todas las ciudades españolas exhibían en sus iglesias gigantescas lápidas con el nombre de los caídos por Dios y por España. Un montón de nombres de gente cuya existencia es discutible. Dicen los historiadores que había en aquellas lápidas nombres de relleno. Como los créditos de una mala película. Una serie B. La gran serie B en que se convirtió la historia de España, con un Alfred Hitchcock rodando con pasión, con alegría, con mando, y ese Alfred era Franco, un homosexual divino.

En realidad, el franquismo fueron cuarteles, iglesias, cines, bares y pisos baratos. Hemos construido una minitorre Eiffel con la cabeza de Franco en la cúpula. El franquismo puede ser retroalimentado. Pero qué fue el franquismo. No lo sabemos bien. De ahí la necesidad de esta fiesta vintage. ¿La Cibeles sigue siendo franquista? Creemos que La Cibeles era, en su origen, republicana, pero a veces dudamos. ¿Fue el Real Madrid el auténtico bastión simbólico de Francisco Franco y su régimen? Franco hizo sus minimonumentos en el corazón de los españoles. Allí donde había un paso de Semana Santa, una imagen del Crucificado, allí estaba él. Pero quién era Él.

Las monjas adoraban a Franco. Tenemos testimonios de ese amor. Todos los conventos de Madrid, durante el régimen, exhibían testimonios de adoración al generalísimo. Sabed que aquellas monjas se acostaban, por fin, tranquilas. Amor de gran fuerza el de aquellas maravillosas monjitas. Era un amor gravitatorio y sobrenatural y contagioso.

El Seat 600 fue el gran monumento franquista. Franco y el Seat 600. Allí estaba él. Mirad el Madrid de los años sesenta, está lleno de Seat 600, de Seat 850, de Seat 1500 y, por fin, de Seat 124. Por eso, este 18 de julio de 2313 el Seat 600 será nuestra consigna estética. Madrid se llenará de réplicas de aquel maravilloso automóvil. La gente fue feliz allí dentro, dentro de esos coches. Por ejemplo, el padre de un tal Manuel Vilas (un sacerdote de aquella época) tuvo un Seat 600. Y llevaba a su hijo al Seminario en aquel Seat 600. Y el sacerdote Manuel Vilas mejoró de estatus económico y se compró un Seat 850, llevando la Buena Nueva a los barrios periféricos de Madrid.

No estaba Franco en las estatuas ecuestres, estaba en el corazón de los españoles. Porque sabed que es verdad que Franco hablaba con Dios y con su mismísimo hijo Jesucristo. El verdadero monumento franquista era el corazón de un español, un corazón azul. Las monjas tenían verga, sí.

Franco soñaba con millones de monjas con pene. Pero eran miembros viriles eucarísticos. Un misterio de la Santa Cruzada. Pero qué es eso de la Santa Cruzada. Es esto: You Never Can Tell. Y miles de Seat 600, y el Valle de los Caídos como una Nueva Alianza del Cielo y de la Tierra. Porque en el Valle de los Caídos había orgías. Y alguien parecido a Jesucristo bajaba de los cielos y decía "qué bien, qué bien".

¿Pero qué fue el Valle de los Caídos? Básicamente, fue un lugar de encuentros en la Tercera Fase. Mientras en Estados Unidos los encuentros en la Tercera Fase tenían lugar con extraterrestres, los encuentros en el Valle de los Caídos ocurrían con santos clásicos de la Iglesia Romana. Descendían ellos, rodeados de ángeles victoriosos, y celebraban la majestad del Jefe del Estado. San Francisco de Asís, San Antonio de Padua, San Jaime de la Flor, Santa Inés de los Coroneles, San Juan El Gardel, Santa María de los Conejos, Santa Margarita de los Lodos, la Virgen del Pilar de Barcelona, la Virgen Monserrat de Tordesillas, la Moreneta de Alcalá de Henares, la Virgen Vigorosa de Donosti, todos y todas, todos venían al Valle de los Caídos. Y exaltaban la vida, el sexo, la cultura y la literatura. Se leían las Coplas a la muerte de su padre de Jorge Manrique en voz muy alta.

Entre aquellos ilustres estaba el Arcángel San Miguel, muy fan él del Valle de los Caídos. Se sentaba en los capiteles y extendía sus invisibles alas negras desde Extremadura a Aragón, desde Galicia a Cartagena, y meditaba en voz alta: vendrán otros hijosdeputa en breve. Hay arcángeles muy mal hablados, sabedlo.

¿Puede ser la Historia una enorme sucesión de hijosdeputa con creencias diversas? No lo sabemos. Por eso, esta concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Madrid ha decidido escoger el título de una canción de Chuck Berry como lema para la celebración de esta fiesta vintage que volverá a sacar los símbolos franquistas a la calle. Y esa canción es You Never Can Tell.

"Porque el Acueducto de Segovia, la Catedral de Burgos y la Sagrada Familia de Barcelona son la Trinidad hispánica del franquismo", eso gritaba el arcángel San Miguel colgado desde un capitel del Valle de los Caídos. Los huesos de Federico García Lorca están allí, en el Valle de los Caídos.

"Porque todos los españoles llevaban al Caudillo en su corazón", gritaba el Arcángel, desde su capitel del Valle de los Caídos. Aún están esos españoles por ahí, ya convertidos en sustancias subatómicas que aún propalan romances y sonetos.

El franquismo fue un estado de degeneración mental, dice ahora Max Vilas, comisario de la delegación de cultura del Ayuntamiento de Madrid, en rueda de prensa. Max Vilas se ha vestido como el generalísimo para la presentación a la prensa de este revival. Está guapo, sí. El franquismo no fue una organización política con competencias arquitectónicas. El franquismo fue, sobre todo, pánico al sexo. La consigna fundamental del franquismo es "no a la fornicación". Por eso Francisco Franco estuvo a punto de transformar la circularidad de las Plazas de Toros de todas las ciudades españolas en cuadriláteros. La circularidad de las Plazas eran, en un plano simbólico, representaciones de los Grandes Coños de la II República Española. No hay problema con los Coños si tienen dueño, es decir, un marido. El problema era, al decir de los franquistas, los Coños Liberados. Por eso Francisco Franco creó la Copa del generalísmo, un trofeo futbolístico de primer nivel, y apoyó el fútbol y no los toros. Los toros eran sexo. El fútbol era celibato. Franco pensó que el estadio de fútbol del Real Madrid, el célebre Santiago Bernabeu, se convertiría en el indispensable monumento al celibato de su régimen.

Franco nunca lloró por las noches porque en España no hubiese un Albert Speer, un arquitecto capaz de transformar Madrid en una Nueva Roma. Luego ya Francisco Franco se conformó con los arquitectos del Opus Dei. Y construyó iglesias de barrio y pisos de protección oficial. Dice Max Vilas, el Comisario, que se van a reproducir viviendas de ese tipo y que habrá una opción de revival franquista a tiempo completo durante una semana. Por un precio económico, el turista podrá vivir en un piso vintage del franquismo, y disponer de un Seat 600, que podrá aparcar a la puerta de su piso de protección oficial. La oferta es limitada, dice Max Vilas.

Si, concluye Max Vilas, hemos analizado el ADN de los restos del generalísimo y podemos confirmar que Francisco Franco era homosexual y que su régimen tendió al afeminamiento en sus construcciones arquitectónicas, del que es buen ejemplo el Valle de los Caídos. Sabemos que Franco hizo una Guerra Civil para calmar la ansiedad salvaje que le causaba su homosexualidad no resuelta. Su voz aflautada acabó pasando inadvertida gracias a la sangre derramada. La guerra y su régimen fueron su ansiolítico. De modo que, en esta fiesta vintage, no podría faltar una gran orgía gay. Muñecos con la cara de Franco, dispuestos para el amor. Vaginoplastias neofranquistas. Bigotitos ensalivados. Métele una lengua vigorosa al bigotito del general. Fusión de transexualidad y transpolítica. Se podrá hacer el amor con el general Franco, finalmente. Podrás fornicar con el franquismo. Copular con el aparato del Estado del régimen. Copular con el Ejército Español y con la Comandancia de la Guardia Civil. Es lo que todos estábamos esperando de la imaginación de este gran comisario, el imaginativo Max Vilas. La ciudad de Londres quiere contratar a este monstruo de las programaciones culturales avanzadas, a este Max Vilas. Quieren hacer algo bonito con la Reina de Inglaterra.

El autor nació en Barbastro (España) en 1962. Es narrador y poeta. Publicó, entre otros, los libros de poemas El Cielo (2000) y Calor (2008), de relatos Zeta (2002), y las novelas España (2008) y Aire Nuestro (2009).

(Visto en Wokitoki)